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雨勢漸大時我才發(fā)現(xiàn)墳頭果然光潔如新，沒有半片燒紙的灰燼，也尋不見香燭插過的痕跡。

記憶里大侄女出嫁那年，二哥攥著皺巴巴的紅包在村口站了半宿，小侄女發(fā)燒時他背著跑了十里山路找赤腳醫(yī)生。

可如今墳前的野草比往年更瘋長，仿佛要把那些過往的溫度都絞碎在泥里。

我從竹籃里取出疊好的紙錢，火苗在雨簾里掙扎著舔舐紙面，灰燼混著泥水滲進(jìn)墳土，像極了二哥當(dāng)年咳出的血沫。

清明的雨絲像細(xì)密的銀針，斜斜地扎進(jìn)二哥墳前新培的黃土。我蹲下身，將兩束野菊花輕輕放在墳頭，花瓣上的水珠滾落，混著泥土洇出深色的痕跡，像未干的淚痕。

風(fēng)掠過荒草，發(fā)出嗚咽般的聲響，恍惚間又聽見二哥爽朗的笑聲 —— 那年葡萄成熟，他抱著小倩，托著小芳的屁股，讓兩個孩子夠最高處的紫葡萄，孩子們的歡鬧聲驚飛了滿樹麻雀，連蟬鳴都變得輕快。

可轉(zhuǎn)頭望去，唯有空蕩蕩的田埂在雨霧中若隱若現(xiàn)。

自從二嫂改嫁，那扇貼著褪色喜字的鐵門便永遠(yuǎn)對王家上了鎖。去年除夕，我特意包了小芳最愛的三鮮餃子，冒著風(fēng)雪趕到她們新家樓下。

單元樓道里飄著別家的年夜飯香，唯有她們家門口寂靜得像座孤島。

我攥著凍僵的手指敲門，思緒卻不受控地飄回從前 —— 二哥在世時，每到過年，他定要親自掌勺燉紅燒肉，油星子濺在臉上也不躲，還笑著說 “香得很，值了”。

小倩總踮腳偷嘗鍋里的湯汁，被燙得直吐舌頭，小芳則在一旁幫母親擺碗筷，全家的笑聲能掀翻屋頂。