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“是小六叔，給你們送餃子......” 我的聲音消散在冰冷的空氣里，門后再無回應。

記憶里，二哥總說 “孩子的嘴不能虧”，自己卻穿著補丁摞補丁的工裝，在火車站扛著百斤煤袋。他常把發(fā)皺的糖紙疊成小船，哄哭鬧的小倩開心；會在夏夜搖著蒲扇，給寫作業(yè)的小芳趕蚊子，自己卻被叮得滿身包。

可如今，我站在同樣寒冷的冬夜，卻只能聽見門內(nèi)刻意壓低的說話聲，像一道無形的屏障。

村口的老槐樹依舊年年開花，卻再不見小芳踮腳摘槐花、小倩追著蝴蝶跑的身影。偶爾在集市上遠遠望見她們，兩個孩子像是被抽走了魂魄的木偶，低著頭匆匆走過。

小倩原本靈動的眼睛蒙著灰翳，小芳的羊角辮換成了規(guī)矩的馬尾，曾經(jīng)清脆的 “小叔” 聲，如今隔著茫茫人海，再也傳不到耳邊。

這讓我想起二哥臨終前，用最后一絲力氣在紙上歪歪扭扭寫下 “照顧孩子”，墨跡被淚水暈染，卻比山還重。

二哥用血汗蓋起的磚瓦房早已換了主人，新砌的院墻割斷了往昔的炊煙。

我站在斷墻殘垣前，拾起半塊沾著青苔的瓦片，恍惚看見當年二哥和我頂著烈日砌墻的模樣。他總把重活往自己身上攬，說 “你念書手嫩，別磨破了”。

如今物是人非，唯有墻角那株野葡萄藤還倔強地生長著，結(jié)出酸澀的果實，在風中搖晃，像極了被命運捉弄的人生，也像二哥未竟的牽掛，永遠懸在歲月的枝頭。